Creo que, después
de las campañas del primer año en las Galias, ningún soldado mío podía
pensar que su comandante en jefe lo abandonaría. Después de haberme
separado de mi caballo, me puse el manto escarlata que siempre uso en
las acciones de guerra y antes de que comenzara la batalla recorrí a pie las
líneas, llamando por su nombre a los centuriones en quienes confiaba más y
deteniéndome de cuando en cuando para decir unas pocas palabras de aliento a los
soldados. Decía las cosas usuales (que también pueden encontrarse en un
manual); pero me parece que al decirlas podía comunicar algo de mi
entusiasmo y de mi determinación de obtener la victoria. En tales momentos,
me siento exaltado y no sería muy exacto considerar esta exaltación como
una forma de egoísmo. En cierto sentido no sería desacertado afirmar que
veo la larga línea de las legiones como una extensión de mi propia personalidad.
Las legiones ocupan más espacio del que soy capaz de ocupar y representan
mayor poder físico del que yo puedo concentrar en mi cuerpo. Su actividad y
hasta algunos de sus pensamientos y aspiraciones son funciones de mi voluntad,
de mi ambición, de mi cuidadoso adiestramiento y de mi determinación de
llegar a una meta. En este sentido, puedo sentir que mi ejército es un
instrumento en mis manos; pero en los momentos en que está a punto de
entablarse una batalla, siento mucho más que eso. Me siento el amigo y
el camarada de cada soldado que está a punto de enfrentarse con la muerte
o de caer herido, y estoy convencido de que tengo el poder de impartir a cada
uno de ellos algo de mi propia vehemencia y seguridad. En esos momentos,
también los soldados me hablan con soltura, con facilidad, pues saben
que nuestro lenguaje es el mismo.
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